Po!ETA!

Si vas a disparar
dispara todas tus balas
apuéstale todo a la suerte
y reza.
No te guardes munición en los bolsillos
utiliza el gatillo
si la realidad lesionó tus manos
utiliza la lengua.
No solo para besar y regalar saliva
también para probar el sabor amargo de la vida
eso sí, a nadie le lamas el culo
ni pongas tu baba en oferta.
Matemos a diario corazones en fuga
nadie ha de quedar con los ojos cerrados
poetas locos, malditos y desgraciados
dibujen palabras de concreto y barro.

La bomba perfecta

La mujer perfecta
el hombre imperfecto
ella lo hace volar por los cielos
él, caminar a ras del suelo.

Qué hay que hacer para convencerla
a cerrar los ojos
a girar la llave que cambie su mundo?
Qué hay que hacer para convencerla?

Quizás dejar de insistir a ver
si le hace falta mirarse al espejo cada noche
dejar de enamorarla a la antigua
dejar de enamorarla a la moderna
dejarla.

Y quizás lo extrañe
como se extraña a un amigo
o quizás
como se extraña un amor.

Mientras
ella sigue siendo la bomba perfecta
por la que late un imperfecto corazón.

Se me va

Hoy la tristeza fluye por mis venas
cual espeso líquido inunda mi corazón
bombea!
pesa!
te dejo ir loco por que vuelvas
tragándome las palabras que ansío decir

Memuero

Memoría
me muero
no vivo
no recuerdo.
Este reloj no tiene marcha atrás
mi cuenta gotas no cuenta
solo chorrea vivencias
babea momentos
y veo rodar por el suelo
todos esos tornillos que me hacen falta.
Una noche que llore no es nada
si total, la olvido.
Otra mujer que ame no es nada.

Tantos primeros amores han de hacer daño
tantos mejores amigos dejados atrás por olvidar sus números
tantas madres que ni me acuerdo.
De hecho recuerdo el día en el que decidí no darle mente a esto
a quien engaño, si no me acuerdo.

No quiero olvidar este momento
no este
desnudo a solas conmigo mismo
papel y lápiz
sacando cuentas de mis recuerdos,
he de tener un problema
...
otra vez la misma mierda
no estoy cuerdo.

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Sé que hay preguntas y hay respuestas
sé que hay un DIOS y no soy yo
hay multiplicación, suma y resta
sé que entre los dos hay división.
Sé que la línea que nos divide es fina
como que la locura no tiene cura
si los que estan locos son los que condenan
al que quiere volar.
Sé que la cura es mas cara que la enfermedad
sé que el pop idol usa mascara para ocultar la soledad.
Solo sé que no se nada
mañana ni recuerdo mi cara
un mapa mundi tridimensional
en donde el sur es hoy mi boca - luego será una pavada
y el norte un frondoso matorral que se convertirá en calva desolada.